Vasárnap este
A betévedt, bátortalan
idegen nagyfröccsöt kért. A vendég után járkálás hosszú életútját kitaposott
pincér szemében csendes szemrehányással kiigazította:
— Igenis, egy fröccsöt...
S
miközben kint a csapos a szódát engedte a vastag pohárba, azon gondolkodott,
ki lehet az, aki nem ismeri az itteni szokásokat, a kocsmai törvényeiket. Mert
nincs nagyfröccs, nem is volt soha, csak fröccs, így magában, s mellette — aki kedveli — a kisfröccs.
Ez történt
most, vasárnap este, mikor a régi, öreg kocsmák hagyományai talán kezdenek
újra feltámadni. Az az idő, amikor születtek, oly messze, mint a gyermekkori
álom, de most egy új óbudai kocsma feltámadásán éledezik. Kik hozták e
szokásokat, nem tudni. Regényalakok, álomfiak,
ködlovagok, aztán húsból-vérből való emberek, akik Óbudán születtek, s egy
életet éltek le a kocsmák festett asztalánál s még utolsóelőtti útjuk is az
ecetfával árnyékolt hűs udvarra, a régi helyre vezetett. Óbudai polgárok, akik
évtizedek során nem mentek át a hídon, s lassan elfeledték a pesti városi
szokásokat. Az öreg kocsmákat egyszer, nem is oly régen megszüntették, de
élnek a régi szokások, s most új otthonra találnak egy
új kocsmában, itt Óbudán.
A
régi kocsmák fáradt vendégei már mind elmentek. Öreg sírkertekbe, a
Farkasrétre, a Kerepesi útra, a legtöbben ide, az óbudai temető csendjébe, az
egykori szőlősdombok alá. De most a hírre felfigyelnek. Új kocsma, végre
kocsma nyílt Óbudán, a piszkos söntések, ócska csapszékek, talponállók, bűnözők
törzshelyéül választott italboltok helyett. Kocsma, ahol régen éltek, álmodtak. alkottak írók, újságírók,
színészek, különös és oly mindennapi emberek. A legnagyobb mindenek között, Krúdy, életének csak két igaz területét
ismerte: a Nyírséget, ahol született és Óbudát, melynek ilyen
csendes kikötőjében pihent meg Szindbád. Aztán a többi hajósok, magánosok,
kiket az élet kergetett, hivatásos bohémék, irodalmi főpincérek, lumpok, s
tisztes polgárok, lóversenyek hősei — ezeknek régi kocsmája közül
nyitott újra egy kaput Óbudán.
Kijönnének
ide most a régi újságírók is, akik így tavasz végén megérezték
a bor ízén, hogy a hegyoldalakon már új hajtásba fakadt a szüretre érő
termés. Diószegi Miklós, a nagy bohém, Oláh János, Várkonyi Titusz, aztán
öreg rendőri riporterek, kopott törvényszéki tudósítók, s mindig elegáns színházi
újságírók. Kijönne Márai Sándor is, aki az önmaga felett elmondott halotti
beszédében nemcsak a Mikó utca hét gesztenyefáját siratta, hanem egy idegen
világban kereste hiába Óbuda csendjét, egy ilyen finom kocsma illatát, a fröccs simogató szelídségét. Mind kijönnének a régiek,
éjszakai szerkesztők, öreg bohémék, különcök, pincérek, kijönnének — Óbudára, erre az eseményre.
Mert
ez a táj mindig a régi marad, s itt az új helyen, a régi pincér is úgy
gondoskodik a vendégről, mint azt hajdan tette Hickman,
Flesszer Anna, Táhler, vagy
a Kéhliek. Még friss a festékszag, de a régen ízlelt
kocsmaillat nemsokára úgy fogadja a betérőt, mint a hű házőrző a hosszú útról
hazajött gazdát. Itt nincs zaj, civódás, italosok dorbézolása. Ide most is, mint régen, nem inni, hanem
élni járnak az emberék. Itt a merengés ünnepélyes helyén feledkezést, terveket
ad a bor, a magános ivások.
Óbuda
vasárnap este. Csend, távol a város. Itt nincs szenzáció, neonfény, körúti
tömeg az utcán. Csak régi-új kocsma van, békesség, munka utáni nyugalom és az
esti csend betakar mindent, mindent, mint a végtelen jószándék. Szól a sramlizene, a szarvasagancs-csillárban opál izzók égnek, de a sok jó igyekezet mellett kár, hogy e
régen óhajtott kis tanyát tiroli csárdának nevezték.
Hiába
e név, — Óbudán vagyunk. A Lajos utca köveit betakarta fátylával a
szürkület, s régen összetaposta az idő a
vörös postakocsi utolsó nyomait is, amint a távoli hegyek felé igyekezett...
Dömötör László
(Hétfői Hírek, 1957/3. /május 20./ 2. p.)