Krudyról beszélgetünk...
Szindbád, jó öreg Szindbád... A felhők között csavarogsz már régen és bodrosfürtű angyalokkal pityizálsz az égi fogadókban. Talán
már nem is emlékszel arra, hogy jártál a földön is, Magyarországon. Hidd el,
pont idejében cihelődtél, jókor kapaszkodtál fel a fekete postakocsira. Tudom, hogy
vidáman utaztál akkor is, vidéki gráciával, fehér szekfűvel
a gomblyukadban. Egy-egy állomás közeledtén kikukkantottál az ablakon,
csodálkozva ingattad szép deresedő fejedet, mert különösnek és álomszerűnek
tetszett a táj és titokzatos volt minden, mint a nyírségi hajnal. Bár teltkeblű asszonyok és gömbölyded hajadonok szálltak a
kocsiba alkonyattájt s te kissé félrebillentett fejjel és csábos pillantással
szemlélted vékony, kékeres bokájukat és ringó csípőiket és mintha már – ki
lehetett venni huncut mosolyodból – egy kis gáláns és finomka kaland szálait is kezdted volna szövögetni, – mégis
hiányoltál valamit. Valami nem volt tökéletesen rendben ezzel a fura utazással.
Csak később jöttél a dolog nyitjára, mikor az egyik útfordulónál riogatni
kezdett a kürt és egy kis idő múltán nagy zökkenésekkel megállt a könnyű
postakocsi. Hátradőltél a puha ülésen, rágyújtottál egy princessas
cigarettára, mert nagyon szeretted ez a fajtát s akkor rádöbbentél arra, hogy
elfelejtetted meghívni erre a kis kirándulásra Felvégi urat, Rezeda Kázmért,
Pankotait, a fehér, törékeny és tüdőbeteg Vadlúdkisasszonyt s más régi és
kedves barátaidat, kikkel ötvenhárom éven át gyönyörű reggeleket töltöttél el,
– piros hajnalokat és arany délelőttöket, Apostol-nyitó szép sörillatú órákat...
Ha rajtad múlik, bizonyosan visszafordulsz s az egyik külvárosi kávéházban fülöncsíped a hányaveti, bolondos Felvégit, amint éppen az
álmatag kaszírnő elcsábításán fáradozik s Pankotaiért is elsétálsz a
Duna-partra, az egyik emeleti erkély alá, ahol bizonyosan még mindig
reménytelen szerelmét sóhajtozza a sötét ablakok alatt. És összeszeded a
többieket is mind, akik esetleg valami kövér gazdasszony szoknyája mellett
rostokolnak és mézes szavakkal és ügyes kacérkodó simogatásokkal próbálják
meglágyítani a testes asszonyság kőkemény szívét egy ropogósra sült kacsacomb
erejéig...
Úri módon
és kellő időben cihelődtél, Szindbád. Ha sonkacsülköt rágcsálsz odafönn és öreg
badacsonyival, vagy francia pezsgővel öblögeted kényes torkodat; pislogj le
hozzánk is egy kicsit és sajnálj minket, kik élünk... Vagy inkább, ne is kacsingass, felejtsd el Szindbádot és
azt is, hogy író voltál valaha Magyarországon...
*
Ilyen
gondolatokkal idézem Krudy Gyulát, a nagy magyar
írót. A szép, barna biedermeier fotőj, amelybe a játékos véletlen most
beleültetett, – Krudyé volt. Tűnődve simogatom
politúrozott karfáját s mint a megszállott, félhangosan mondogatom egy könyv
címét:
– Szindbád
hazamegy, Szindbád hazamegy...
Krudy Ilona bogárfekete szemével rámnéz.
Biztosan azt hiszi, hogy eszelős vagyok. De mint utóbb kiderül, ez a feltevés
kissé túlzott, mert elérti a célzást:
– Igen,
Márai könyve, amit apámról írt, igazán nagyon szép könyv, csak sok a költői
elgondolás benne.
– Fontos
ez? – kérdezem olyan hangon, mely inkább Márainak ad igazat, mint Krudy Ilonának.
– Igen!
Fontos! – feleli határozottan. – Ő nem azért halt meg gyertyafény mellett,
mert kikapcsolták a villanyt! Hanem egyszerűen azért mert szerette a
hangulatos gyertyavilágítást. Mindig így dolgozott. Akkor is, mikor
utoljára jött haza: meggyujtotta a gyertyát és – meghalt.
Oly szépen szenderült el, ahogyan nagyon kevesen búcsúznak a földről A legszebb
férfikorban érte a halál. És az volt a csodálatos apámban, hogy egy percig sem
volt beteg, vagy nyűgös. Soha. Azt a szót, hogy »fáj«, nem ismerte. Mindig úgy
járt-kelt nap-nap után és hosszú évek során, mintha örökké jókedvű és
megelégedett lenne. Azt hiszem, ez így is volt. Mikor az utolsó időkben a
szívével bajlódott, az orvosok erőszakoskodására befeküdt a Park Szanatóriumba.
De még ekkor sem tudott megszokott életmódjáról lemondani. Kedvencük volt és
szerették. Mindent elnéztek neki. Megesett, hogy a reggeli vizitnél télikabátostól
feküdt az ágyba, mert épp akkor osont be a szanatórium kapuján. Behúzott
nyakkal, félénken pislogott az orvosra, olyképpen, mint a gyerek, aki rossz fát
tett a tűzre és tudja, hogy ezután valami szörnyű megtorlás következik. Édesen
gyerekes tudott lenni ilyenkor, hogy nem volt szíve senkinek megdorgálni őt.
Így hát ez az orvosi felügyelet csak annyiban változtatott a körülményeken,
hogy reggel nem itthon, hanem a szanatóriumban feküdt le.
– És nem
unta ezeket az állandó éjszakai csavargásokat? Mit csinált ilyenkor!
(Úgy néz
most, mintha valami különös és titokzatos kis pletykát akarna közölni velem. De
ebben az ügyeskedésben nem bízom már. A nők értik a módját annak, hogy
kíváncsivá tegyék az embert, aztán »cumtrucc« – nem
mondanak semmit. Ezért nyugodtan hátradőlök a székben és már jóelőre csalódást színlelek.)
– Eléggé jól
ismertem, sokat voltam együtt vele, mégsem tudok különösebbeket ezekről az
éjszakai utazásokról. Más emberek, mint én is, ilyenkor alszanak. Ő inkább
ekkor volt elemében, ekkor élt. Azt hiszem, csupán megszokás dolga ez is. Mint
ahogy mi is itthon, megszoktuk, hogy megvacsorázik, fogja a kalapját és elmegy.
Ez már természetes volt Sőt akkor csodálkoztunk volna, ha este leül egy székbe,
rágyújt egy cigarettára és – otthon marad. De hát a papával ilyesmi nem
történhetett meg.
– Milyennek
látta őt?
– Először
is – kezdi – gyönyörű ember volt. Sok férfivel találkoztam már
életemben, mert elég nagy társasági életet élek, de hozzá hasonlóval még
soha! Képzeljen el egy férfit, aki szép, férfias, különös és végtelenül
érdekes. Hihetetlenül ízesen tudott beszélni. De volt úgy, hogy sokszor órákon
keresztül nem szólalt meg. Állandó, számozatlan fiakere
volt s Lajossal (ez a kocsis volt, kivel meghitt barátságot tartott fenn)
sokszor értem jött az iskolába. Innen, rendszerint télidőn, a városligeti
Gundel-étterembe hajtatott. Nyáron mindig a Lóversenytér vendéglőjében
állapodtunk meg. A versenyek csak úgy voltak érdekesek számára, ha ízes falatok
és jó borok társaságában szemlélhette. Sohasem járt egyedül. Mindig nagy társasággal
voltunk, s ha ilyenkor valaki feltűnt a láthatáron, vagy belépett a helyiségbe,
apám erősen megnézte, aztán elkezdett beszélni. Nem is beszélt, hanem: mesélt.
Úgy, mint az írásaiban, vagy novelláiban. Ízesen, az élet apró jelenségeiről, egy
színről vagy rojtos nyakkendőről, egy zsíros, zöld vadászkalapról, erről
beszélt órákig. De úgy, ahogyan embert nem hallottam még beszélni.
Ilyenkor is ugyanazt tette, mint mikor írt. Néha lassan ejtette ki a szavakat
szinte öblögette a száját ízlelte őket, mintha borkóstolón lenne egy homályos,
régi pincében. A disznótoros vacsorák is, melyeket még akkor rendezett, mikor a
Szigeten laktunk, ugyanebben a hangulatban folytak. A disznót maga szúrta le
mindig, a társaság hangos örömujjongása közben. Úgy élt itt a Szigeten, mintha
vidéken élne. Vidéki úr maradt élete végéig, a szó legnemesebb
értelmében. Lovakat szeretett volna tartani... Bánt, hogy sokan úgy
írnak róla, mint az irodalom szegényéről, akinek soha nem volt egy huncut
petákja sem. Őt igenis méltányolták és nagy írónak tartották az első perctől
kezdve, írásait jól megfizették, tisztességes honoráriumokat kapott mindenütt. Csakhogy
a pénz annyit jelentett neki, mint más embernek a levegő.
– Arról
biztosan tud, – mesélem jókedvvel, – hogy amikor még Babay
Jóska egy kis vendéglőben zongorázott valahol Óbudán, Krudy
minden hajnalban megvárta s az éjjeli »keresményt« szépen, barátian
megfelezték. Isten tudja, miért... Aztán kiki
elindult a maga útjára...
– Igen,
ilyen volt az apám...
S mintha
maga Krudy vetne véget az intervjúnak:
– Már csak
vidéki asszonyságok tudnak élvezhető töltöttkáposztát
készíteni, – sóhajtaná tűnődve, aztán elballagna Khéliékhez
négy deci bort rendelni...
Körössényi Vilmos
(Film Színház Irodalom,
1942/47. /november 20-26./ 24. p.)